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1889 CALENDARIO NACIONAL Arrieta

Rafael Arrieta

El 28 de octubre de 1889, nace Rafael Alberto Arrieta; escritor, poeta y crítico literario con un estilo literario heredado del modernismo


El lunes 28 de octubre de 1889, nació Rafael Alberto Arrieta, en Rauch, provincia de Buenos Aires. Fue escritor, poeta y crítico literario. Tuvo un estilo literario heredado del modernismo con reminiscencias de la poesía de escritores nórdicos de fines de siglo XX. Sus poemas son de una línea limpia sin excesos, con palabras sugestivas​ y métrica tradicional. También fue autor de varias obras en prosa, ensayos literarios y glosas.
De chico vivió en Europa y estudió letras en las universidades de Buenos Aires y de La Plata. Enseñó literatura en el Colegio Nacional de la Universidad de La Plata, del que también fue rector y presidió la Academia Argentina de Letras.
Su poesía es heredera del modernismo de Rubén Darío. Su producción poética comenzó con Alma y momento, de 1910, y le siguieron en 1912 El espejo de la fuente, Las noches de oro de 1917, Fugacidad de 1921, Estío serrano, publicado en 1926, El tiempo cautivo en 1947 y Cuaderno de San Cosme en 1960.
En su obra hay una sutil captación de la realidad cotidiana, casi siempre en formas métricas tradicionales, con un estilo distinguido y elegante que evita los excesos. Se publicó una antología de sus versos con el título Poesías.
Como crítico y estudioso de la literatura coordinó una Historia de la literatura argentina en seis volúmenes, entre 1956 y 1960 y publicó Sarmiento y Dickens, La literatura argentina y sus vínculos con España e Introducción al modernismo literario entre otros ensayos.
Fue el responsable de que Ezequiel Martínez Estrada editara sus primeras obras y que lo nombren profesor de Literatura en el Colegio Nacional de la Universidad de La Plata.
Tuvo una de las bibliotecas particulares más ricas de la Argentina, como bibliófilo ferviente, coleccionó las primeras ediciones de clásicos argentinos.
Murió en Buenos Aires, el 2 de abril de 1968.
©Juan Manuel Aragón

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