Ramírez de Velasco

El templo de La Merced, entrevisto después de la tormenta Seis cuadras de historia, fantasmas, demoliciones, negocios y escenas que explican la vida santiagueña La crónica de la calle Urquiza es la única que empieza antes de ser lo que es. A la altura del 200, sobre los números pares, al lado de la casa de Tito Alegre, se declaró la Autonomía de la Provincia. Pero en ese tiempo, el 27 de abril de 1820, Justo José de Urquiza, el autor de su nombre, tenía sólo 18 años y le faltaba para ser nombre de calle. ¡Malhaya triste destino, los próceres argentinos! Haberse desvelado por su patria para terminar siendo sólo parte de la nomenclatura catastral de las ciudades. Su continuación se llama Pedro León Gallo, con otro porte, más abierto, como que en tiempos antiguos era todo un bulevar. Tiene por límites sobre la avenida Belgrano, del lado de los impares el templo de la Merced, que viene del tiempo de Juan Felipe Ibarra y Pastas Don Luis, justo al frente, porque así son las ciudades que Espa...

Mujer, imagen de archivo Nunca supo si se daba cuenta de que él la observaba, digamos de manera furtiva, con un dolor incurable en el pecho Le gustaba esa mujer como nunca le había gustado otra en toda su vida. Siempre la había observado desde las sombras, fantasma de fantasmas de un amor imposible. Parecía culta, creía que tendría una conversación agradable y la imaginaba con una personalidad tersa, sin muchos vericuetos abruptos. Se conformaba con cruzarla por la calle y a veces, saludarla amable pero lejanamente. Podría haber sido un amor oscuro, como un siniestro personajes de película norteamericana de terror o de angustia, que espera el momento propicio para mandarse alguna macana con la chica, secuestrarla o algo. Pero él era más bueno que el pan así que olvidesé, si busca algo así no sucederá en este relato. Nunca supo si se daba cuenta de que él la observaba, digamos de manera furtiva, con un dolor incurable en el pecho. Y desde siempre estuvo seguro de que jamás lo sabría, po...

Foto de ilustración Testimonio en primera persona del pensamiento de un espectro que lo único que desea es morirse definitivamente y ver qué hay del otro lado Dicen que soy la Mujer de Blanco, la Novia, la Mujer Fantasma, el Espanto de Blanco. Dicen, dicen, dicen, pero opinan porque tienen boca, nada más. No saben lo aburrido que es yacer en un monumento del cementerio, sin haber muerto jamás, todos los días, condenada al más fatal de los aburrimientos, el de la muerte de alguien joven y linda como era yo, sin saber por qué o, mejor dicho, sabiéndolo, pero con una muerte tan de un de repente que fue injusta, cruel, feroz, inicua. Desde que me velaron entre los gritos de dolor de mis parientes más cercanos, mis conocidos, un novio que me amaba, vengo repasando aquel fatídico instante en que tomé la plancha, descalza, recién bañada y la enchufé. ¡Pum!, al instante se cortó la luz, pero yo ya estaba en suelo y mi cuerpo no respondía. Muerta definitivamente, o casi, porque los condenados a...