Ramírez de Velasco

Jugando en el hamaqueador, de Hugo Argañarás, Un cuento que es muchos cuentos a la vez, una mentira que es muchas verdades desperdigadas en Santiago, ciudad de pobres corazones Llegó a Santiago arrastrando sus manos de niña morena, el rostro sorprendido de ver tanta gente, una bolsa de plástico en la que cabía toda su ropa, el vestido planchado, las alpargatas prolijas, recién compradas. Entró a trabajar a la casa de una familia de esas que antes decían que eran “bien”, aunque nadie nunca aclarara bien qué. Aseguraron a sus padres que no faltaría a la escuela. “Aunque sea a la noche la mandamos”, dijeron los patrones una tarde, allá en el pago, cuando la fueron a buscar. La historia es archiconocida y duele repetirla, pero hay que hacerlo de vez en cuando, más que nada por una cuestión de higiene del cerebro, del cerebelo, del bulbo raquídeo, de todo el cuerpo. De vez en cuando vale repetirla, sobre todo para tener conciencia de todo lo que hemos pasado, de dónde venimos, por qué somos...

El vuelo del moscardón de Nicolás Rimsky-Korsakov Un paso a paso para deshacerse de estos insectos con las propias manos cuando falta el flit o el aparato apto para estos menesteres Decir de alguien que no mata una mosca, para calificarlo de buen tipo o reacio a discutir o pelear es una expresión errónea y al menos confusa. Si para usted terminar con uno de estos bichos es tarea por demás fácil, intente hacerlo con sus propias manos y después venga y cuente su hazaña. Porque no cualquiera deja mosca uno de estos bichitos con fama de sucios y atrevidos. No todos tienen flit en las casas para exterminarlas con odio racial. Matar una mosca es tarea que conlleva sus dificultades, como lo sabe cualquiera que lo intentó. Apenas lanzado a esta aventura, se advertirá que cuando la mano está llegando a aplastar al insecto, pongalé unos diez centímetros antes, es tomada por una cierta vacilación, por algo que la hace dudar, como si le agarrara una especie de lástima, como si a último momento se ...

El cadáver en su cajón El 29 de junio de 1987, roban las manos del cadáver de Juan Perón, su gorra militar, su espada y un poema El 29 de junio de 1987, robaron las manos del cadáver de Juan Domingo Perón. Quienes profanaron la tumba, se llevaron también su gorra militar y su espada, lo que conmovió a la Nación y generó múltiples teorías sobre los motivos detrás del robo. Perón murió el 1 de julio de 1974 y fue embalsamado para ser enterrado en un ataúd en la tumba familiar del Cementerio de la Chacarita, en Buenos Aires. Su tumba permaneció intacta hasta que, trece años después, el Partido Justicialista recibió una carta anónima afirmando que las manos de Perón habían sido robadas. Se exigía un rescate de 8 millones de dólares para su devolución. Al verificar la tumba, las autoridades confirmaron la profanación. Los expertos forenses determinaron que la mutilación ocurrió pocos días antes del descubrimiento. Mientras algunas fuentes iniciales sugirieron que las manos se habían retirad...

Vacunarse para no morir Muestra, en una pequeña dosis, de la manera de pensar de muchos en la Argentina ¿Sabe qué somos los argentinos? Le cuento, nos dijeron que intentemos pasar las fiestas con la menor cantidad posible de gente, para que no se desparrame el coronavirus, ¿vio? Entonces nos amuchamos en reuniones familiares interminables y nos besamos y abrazamos con amigos, suegros, cuñados, primos, nueras, sobrinos, tíos, yernos, abuelos, conocidos, vecinos, gente que pasaba por la calle. Qué voy a creer que nos contagiemos en una fiesta, pensamos. Al tiempo nos advirtieron que no estuviéramos en reuniones multitudinarias. Fuimos a todas las que pudimos, sin faltar ni a una sola. Asistimos a partidos de fútbol, de básquet, a bailes, veladas, cerveceadas, recepciones, juntadas, confiterías, restaurantes, galas, fiestas de quince, kermeses, riñas de gallos, saraos, té infantiles orgías de todo tipo, estuvimos en el el cine y el teatro cuanta más gente había, mejor. Total, nunca pasa n...