1905 CALENDARIO NACIONAL Cané

Miguel Cané

El 5 de septiembre de 1905 muere Miguel Cané; escritor y político, personalidad de la Generación del 80 en la literatura argentina

El 5 de septiembre de 1905 murió Miguel Cané, en Buenos Aires. Fue escritor y político, además se destacó como una personalidad de la Generación del 80 en la literatura argentina.Fue Intendente de Buenos Aires y ocupó otros cargos como embajador, docente universitario y director o encargado de oficinas públicas. Fue masón, es decir, creyente en la necesidad de la destrucción de la Iglesia Católica para permitir el desarrollo del país.

Era hijo de Miguel Toribio Cané Andrade y Eufemia Casares Morales, ambos porteños, y nació en Montevideo en 1851, cuando su familia se expatrió. Cuando tenía dos años, su familia volvió a Buenos Aires luego de la caída de Juan Manuel de Rosas.

Entre 1863 y 1868 hizo la secundaria en el Colegio Nacional de Buenos Aires, cuando era un internado de varones, durante la dirección de Eusebio Agüero, sacerdote. Tuvo como profesor, entre otros, al francés Amadeo Jacques. Sus años en el colegio los narró en Juvenilia, libro de 1884, el más recordado de sus textos.
Comenzó a hacer periodismo en el diario La Tribuna, de sus primos Varela, y luego en El Nacional, en el que también redactaban Domingo Faustino Sarmiento y Dalmacio Vélez Sársfield.
En 1870, se fue a Europa con la familia de su primo Rufino Varela. En ese viaje fue corresponsal de la Guerra franco-prusiana. En sus artículos, publicados en La Tribuna, se valora además otra de sus facetas periodísticas: la de crítico musical.
El 27 de septiembre de 1875 contrajo matrimonio con María Sara Belaústegui Cueto; tuvieron dos hijos, Miguel Ramón y Sara Cané Belaústegui.
Se recibió de abogado en la Universidad de Buenos Aires en 1878. Lo eligieron diputado provincial y nacional, fue director de Correos y trabajó como diplomático ante Colombia y Venezuela. De su paso por Bogotá, a fines del siglo XIX y al ser partícipe de la intensa actividad cultural e intelectual, quedó la frase que dice: "Bogotá es la Atenas suramericana", con la que aún se conoce a esa urbe. Luego escribió En viaje, en 1884.
Fue intendente de Buenos Aires entre 1892 y 1893, ministro de Relaciones Exteriores y del Interior y diplomático argentino en París. En 1894 presidió el Jockey Club de Buenos Aires. En 1898 lo eligieron senador, e impulsó a pedido de la Unión Industrial Argentina la Ley de Residencia.
Había nacido exactamente el 27 de enero de 1851.
Conspicuo integrante del viejo régimen argentino, que había nacido luego de la derrota de Rosas en Caseros, Cané es tenido como ejemplo de una clase política al servicio de una Argentina opulenta o como un representante de los intereses extranjeros en el país. En una época que ama los antagonismos, los feroces claroscuros, las palabras grandilocuentes para juzgar el pasado, basten estas líneas para acaso, despertar la curiosidad en alguien que, mal o bien, es parte de la historia de todos y como tal debe ser tratado.
©Juan Manuel Aragón

Comentarios

Entradas populares (últimos siete días)

DESTINO La mujer equivocada

Mujer bajo la lluvia Un encuentro bajo la lluvia que confunde pasado y presente y deja abierta la duda de si alguna vez se conocieron Cuando la lluvia comenzó a insinuarse, primero pensé en refugiarme en una librería, pero la más cercana estaba a tres cuadras y calculé que no llegaba. Me metí en un bar. Hermoso, me dije, ver la lluvia a través del cristal, tomando un café. Pero, ¿ha visto lo que es el destino? Un instante después, llegó ella, apurada. Cuando dejó el paraguas en su silla, le incliné la cabeza y respondió. Tenía cara conocida. Me fijé que estábamos solos. Me acerqué a su mesa y le pregunté si podía sentarme. Respondió que sí. —¿Cómo andan tus cosas? —Bien, ¿y las tuyas? —respondió. Le conté que andaba de diez, que todo marchaba sobre ruedas, como debe ser. Como suele ocurrir, después de un intercambio de cortesías, nos quedamos callados. Entonces aproveché para preguntarle su nombre, porque no lo recordaba. —Lidia —me dijo y agregó su apellido. —¡Ah!, claro, Lidia —repus...

NARRACIÓN Una conversación interesante

Archivo, ilustración El paso de lo oral a lo escrito hace que se pierdan detalles de una historia que, de otra manera hasta haría reir Introducción. Muchas historias se han perdido para siempre porque viven en cómo las cuentan cuando se juntan los amigos en un bar cualquiera, en un asado, en un velorio. Si se las pasa al papel, se les va la gracia, es imposible transmitirlas con fidelidad, salvo que uno sea un gran escritor. Presencia. Antonio Pereyra y Roberto Llanos eran amigos. Solían juntarse los sábados, bebían y hasta se emborrachaban, pero poquito, no vaya a creer. Cuando se pasaban de copas, no hacían escándalos ni se daban al “tomo y obligo” ni molestaban con paradas de compadrito. Se quedaban en un rincón. De vez en cuando Antonio soltaba una sentencia: "Abril suele ser llovedor", decía. Y Roberto respondía: "Ahá". A eso le llamaban una conversación interesante. Elucidación. La vida ha llevado a que historias que antes eran mechadas con otras para ir dan...

La cogida y la muerte

Ilustración Federico García Lorca A las cinco de la tarde. Eran las cinco en punto de la tarde. Un niño trajo la blanca sábana a las cinco de la tarde. Una espuerta de cal ya prevenida a las cinco de la tarde. Lo demás era muerte y sólo muerte a las cinco de la tarde. El viento se llevó los algodones a las cinco de la tarde. Y el óxido sembró cristal y níquel a las cinco de la tarde. Ya luchan la paloma y el leopardo a las cinco de la tarde. Y un muslo con un asta desolada a las cinco de la tarde. Comenzaron los sones de bordón a las cinco de la tarde. Las campanas de arsénico y el humo a las cinco de la tarde. En las esquinas grupos de silencio a las cinco de la tarde. ¡Y el toro solo corazón arriba! a las cinco de la tarde. Cuando el sudor de nieve fue llegando a las cinco de la tarde cuando la plaza se cubrió de yodo a las cinco de la tarde, la muerte puso huevos en la herida a las cinco de la tarde. A las cinco de la tarde. A las cinco en Punto de la tarde. Un ataúd con ruedas es l...

INTRUSO El invitado que no era

Imagen de ilustración nomás Una noche convertida en pesadilla íntima, con miradas confirmando algo que no cerraba en la escena Una noche un amigo me llevó a un cumpleaños, no conocía a nadie, ni a la dueña de casa ni a los invitados. Por ahí mi amigo enganchó una novia que sabía tener y se mandó a mudar con ella. Quedé sólo con esos perfectos desconocidos. Estábamos en el living y hablaban de sus cosas, de historias, viajes, relaciones que yo no conocía. En eso quise meter un bocadillo sobre algo que había dicho alguno. Apenas terminé de hablar se hizo un silencio sepulcral, todos me miraban. ¡Qué calor! De vez en cuando la dueña de casa me observaba con curiosidad. Se preguntaría quizás quién me había invitado. Cada vez que me miraba, rebuscaba en su memoria a qué hora había entrado, con quién, por qué. Qué hacía ese extraño ahí. Mientras refregaba mi pulgar derecho sobre la palma de la mano izquierda, un tic de cuando estoy nervioso, esperaba que se produjera algo: que cortaran la to...

Pueblo blanco

Ilustración Joan Manuel Serrat Colgado de un barranco Duerme mi pueblo blanco Bajo un cielo que a fuerza De no ver nunca el mar Se olvidó de llorar Por sus callejas de polvo y piedra Por no pasar, ni pasó la guerra Sólo el olvido Camina lento bordeando la cañada Donde no crece una flor Ni trashuma un pastor El sacristán ha visto Hacerse viejo al cura El cura ha visto al cabo Y el cabo al sacristán Y mi pueblo después Vio morir a los tres Y me pregunto pa' qué nacerá gente Si nacer o morir es indiferente De la siega a la siembra Se vive en la taberna Las comadres murmuran Su historia en el umbral De sus casas de cal Y las muchachas hacen bolillos Buscando, ocultas tras los visillos, A ese hombre joven Que, noche a noche, forjaron en su mente. Fuerte pa' ser su señor Tierno para el amor La canción Ellas sueñan con él Y él con irse muy lejos De su pueblo. Y los viejos Sueñan morirse en paz Y morir por morir Quieren morirse al sol La boca abierta al calor, como lagartos Medio ocult...

Ramírez de Velasco

Buscar este blog