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1981 ALMANAQUE MUNDIAL Moliner

María Moliner

El 22 de enero de 1981 muere María Moliner, bibliotecaria, archivera y lexicógrafa, autora del Diccionario de uso del español

El 22 de enero de 1981 murió María Juana Moliner Ruiz en Madrid. Había nacido el 30 de marzo de 1900 en Paniza, Zaragoza. Fue bibliotecaria, archivera y lexicógrafa. Dedicó su vida a la educación y la cultura popular. Creó el Diccionario de uso del español, una obra lexicográfica revolucionaria.
Fue la segunda de tres hijos de Enrique Moliner Sanz, médico rural, y Matilde Ruiz Lanaja, ama de casa. Sus hermanos fueron Enrique y Matilde. En 1902, la familia se mudó a Almazán, Soria, y luego a Madrid.
En Madrid, María asistió irregularmente a la Institución Libre de Enseñanza. Américo Castro despertó su interés por la lengua y la gramática. En 1918, terminó el bachillerato en Zaragoza tras examinarse en Madrid. Entre 1918 y 1921, estudió Historia en la Universidad de Zaragoza.
Se graduó con sobresaliente y un Premio Extraordinario. En 1922, aprobó oposiciones al Cuerpo de Archiveros, Bibliotecarios y Arqueólogos. Trabajó en el Archivo General de Simancas y desde 1924 en el de Hacienda en Murcia. Allí conoció a Fernando Ramón Ferrando.
Se casó con Fernando, catedrático de Física, en 1925 en Sagunto. Tuvieron cuatro hijos: una niña que murió pronto, Enrique (1926), Fernando (1928), y luego Carmen y Pedro. La familia se mudó a Valencia en los años 30.
Con la Segunda República en 1931, se unió a las Misiones Pedagógicas. Organizó bibliotecas rurales y enseñó en la Escuela Cossío. En 1936, dirigió la Biblioteca de la Universidad de Valencia. En 1937, publicó Instrucciones para el servicio de pequeñas bibliotecas.
La Guerra Civil (1936-1939) trajo represalias por su apoyo republicano. En 1939, fue depurada, perdiendo 18 puestos en su escalafón, recuperados en 1958. Su esposo quedó inhabilitado para ejercer como catedrático. En 1946, se instalaron en Madrid.
En Madrid dirigió la biblioteca de la Escuela de Ingenieros Industriales hasta 1970. En 1952, comenzó su diccionario, inspirada por el Learner’s Dictionary de Hornby. Firmó con la editorial Gredos en 1955 tras años de trabajo en casa.
El Diccionario de uso del español se publicó en dos tomos entre 1966 y 1967. Con 190.000 entradas, superó al Diccionario de la Real Academia Española en amplitud y utilidad práctica. Lo creó sola con fichas, una pluma Mont Blanc y una Olivetti.
Trae definiciones, sinónimos, notas gramaticales y ejemplos de uso. Fue elogiado por García Márquez, Delibes y Cela. Marcó un hito en el estudio del español moderno. Su enfermedad le impidió revisarlo, pero ediciones posteriores (1998, 2007) mantienen su esencia.
Murió el 22 de enero de 1981 en su casa de la calle Moguer, Madrid, a los 80 años. Desde 1975, la arteriosclerosis cerebral había mermado su memoria y lucidez. Murió tras una vida dedicada al saber.
En 1972 había sido propuesta para la Real Academia por Dámaso Alonso, Rafael Lapesa y Pedro Laín Entralgo. No ingresó, quizás por ser mujer en un entorno conservador. En 1973, rechazó el premio Lorenzo Nieto López. Su legado perdura en bibliotecas y estudios.
Su diccionario sigue siendo un referente en España y el mundo hispano. Calles y centros culturales llevan su nombre en varias ciudades. Se reconoce su contribución a la cultura y la educación. Dejó una huella imborrable en la lexicografía.
Juan Manuel Aragón
Ramírez de Velasco®


 

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