Ir al contenido principal

1993 ALMANAQUE MUNDIAL Nureyev

Rudolf Nureyev

El 6 de enero de 1993 muere Rudolf Nureyev, bailarín de ballet cuyos saltos suspendidos y giros rápidos se comparaban con las hazañas legendarias de Vaslav Nijinsky


El 6 de enero de 1993 murió Rudolf Nureyev en París, Francia. Había nacido el 17 de marzo de 1938 en Irkutsk, Unión Soviética y fue un bailarín de ballet cuyos saltos suspendidos y giros rápidos a menudo se comparaban con las hazañas legendarias de Vaslav Nijinsky. Fue un intérprete extravagante y una celebridad carismática que revivió la prominencia de los roles de ballet masculino y amplió significativamente la audiencia para este espectáculo.
De ascendencia tártara, pasó su juventud en Ufa, la capital de la República Socialista Soviética Autónoma de Bashkir (ahora república de Bashkortostán, Rusia). Comenzó sus estudios de ballet a los 11 años, dejó la escuela a los 15 y se mantenía bailando.
A los 17 años ingresó en la Escuela de Ballet de Leningrado, donde tomó clases de Aleksandr Pushkin. Fue un estudiante destacado pero rebelde, que se negó a unirse al Komsomol (organización juvenil comunista), desobedeció las normas del toque de queda y aprendió inglés en privado.
Después de graduarse en 1958, se convirtió en solista del Ballet Kirov (ahora Mariinsky) de Leningrado (San Petersburgo) y bailó papeles principales con su compañía de gira. Mientras estaba en París con el Ballet Kirov en junio de 1961, eludió a los agentes de seguridad soviéticos en el aeropuerto y solicitó asilo en Francia. Luego dijo que el ballet soviético rígidamente organizado había limitado sus oportunidades de bailar con frecuencia y actuar en una variedad de papeles.
Tras su deserción, bailó con el Grand Ballet du Marquis de Cuevas e hizo su debut en Estados Unidos en 1962, apareciendo en la televisión norteamericana y con el Ballet de la Ópera de Chicago de Ruth Page. Más tarde ese año se unió al Royal Ballet (Londres) como artista invitado permanente, pero nunca llegó a ser miembro de una compañía de danza importante en Occidente, prefiriendo trabajar con varias compañías de forma temporal.
Se hizo conocido como el socio favorito de Dame Margot Fonteyn. Bailando con ella, interpretó papeles como Albrecht en Giselle, Armand en Marguerite y Armand y el Príncipe Siegfried en El lago de los cisnes. Fue un artista invitado popular en compañías grandes y pequeñas de todo el mundo. Trabajando también como coreógrafo, reelaboró El lago de los cisnes, dando el papel dominante al bailarín. Su versión de Romeo y Julieta de Sergey Prokofiev fue producida por el London Festival Ballet (ahora English National Ballet), y su Manfred fue interpretada por el Ballet de la Ópera de París.
En 1980 representó El Cascanueces para el Ballet de Berlín, y en 1981, debido a un nuevo resurgimiento del interés por la danza en Italia, representó su versión de Romeo y Julieta en La Scala, con Fonteyn como Lady Capuleto. Sus capacidades se extendieron a los repertorios modernos, y actuó en obras de Martha Graham, Murray Louis y Paul Taylor. Graham creó para él el papel de Lucifer, y en 1978 apareció en los estrenos estadounidenses de Canarsie Venus y Vivace, coreografiadas para él por Louis.
Su autobiografía, "Nureyev", se publicó en 1962. En 1973 codirigió con Robert Helpmann, y protagonizó una versión cinematográfica de Don Quijote, y tuvo papeles actorales en las películas Valentino y Exposed.
Obtuvo la ciudadanía austriaca en 1982. De 1983 a 1989 fue director artístico del Ballet de la Ópera de París. Continuó coreografiando para el American Ballet Theatre y el Paris Opéra Ballet incluso cuando su salud empeoraba debido a complicaciones relacionadas con el sida. Cuando murió tenía 54 años.
©Juan Manuel Aragón

Comentarios

Entradas populares (últimos siete días)

FÁBULA Don León y el señor Corzuela (con vídeo de Jorge Llugdar)

Corzuela (captura de vídeo) Pasaron de ser íntimos amigos a enemigos, sólo porque el más poderoso se enojó en una fiesta: desde entonces uno es almuerzo del otro Aunque usté no crea, amigo, hubo un tiempo en que el león y la corzuela eran amigos. Se visitaban, mandaban a los hijos al mismo colegio, iban al mismo club, las mujeres salían de compras juntas e iban al mismo peluquero. Y sí, era raro, ¿no?, porque ya en ese tiempo se sabía que no había mejor almuerzo para un león que una buena corzuela. Pero, mire lo que son las cosas, en esa época era como que él no se daba cuenta de que ella podía ser comida para él y sus hijos. La corzuela entonces no era un animalito delicado como ahora, no andaba de salto en salto ni era movediza y rápida. Nada que ver: era un animal confianzudo, amistoso, sociable. Se daba con todos, conversaba con los demás padres en las reuniones de la escuela, iba a misa y se sentaba adelante, muy compuesta, con sus hijos y con el señor corzuela. Y nunca se aprovec...

IDENTIDAD Vestirse de cura no es detalle

El perdido hábito que hacía al monje El hábito no es moda ni capricho sino signo de obediencia y humildad que recuerda a quién sirve el consagrado y a quién representa Suele transitar por las calles de Santiago del Estero un sacerdote franciscano (al menos eso es lo que dice que es), a veces vestido con camiseta de un club de fútbol, el Barcelona, San Lorenzo, lo mismo es. Dicen que la sotana es una formalidad inútil, que no es necesario porque, total, Dios vé el interior de cada uno y no se fija en cómo va vestido. Otros sostienen que es una moda antigua, y se deben abandonar esas cuestiones mínimas. Estas opiniones podrían resumirse en una palabra argentina, puesta de moda hace unos años en la televisión: “Segual”. Va un recordatorio, para ese cura y el resto de los religiosos, de lo que creen quienes son católicos, así por lo menos evitan andar vestidos como hippies o hinchas del Barcelona. Para empezar, la sotana y el hábito recuerdan que el sacerdote o monje ha renunciado al mundo...

ANTICIPO El que vuelve cantando

Quetuví Juan Quetuví no anuncia visitas sino memorias, encarna la nostalgia santiagueña y el eco de los que se fueron, pero regresan en sueños Soy quetupí en Tucumán, me dicen quetuví en Santiago, y tengo otros cien nombres en todo el mundo americano que habito. En todas partes circula el mismo dicho: mi canto anuncia visitas. Para todos soy el mensajero que va informando que llegarán de improviso, parientes, quizás no muy queridos, las siempre inesperadas o inoportunas visitas. Pero no es cierto; mis ojos, mi cuerpo, mi corazón, son parte de un heraldo que trae recuerdos de los que no están, se han ido hace mucho, están quizás al otro lado del mundo y no tienen ni remotas esperanzas de volver algún día. El primo que vive en otro país, el hermano que se fue hace mucho, la chica que nunca regresó, de repente, sienten aromas perdidos, ven un color parecido o confunden el rostro de un desconocido con el de alguien del pago y retornan, a veces por unos larguísimos segundos, a la casa aquel...

SANTIAGO Un corazón hecho de cosas simples

El trencito Guara-Guara Repaso de lo que sostiene la vida cuando el ruido del mundo se apaga y solo queda la memoria de lo amado Me gustan las mujeres que hablan poco y miran lejos; las gambetas de Maradona; la nostalgia de los domingos a la tarde; el mercado Armonía los repletos sábados a la mañana; las madrugadas en el campo; la música de Atahualpa; el barrio Jorge Ñúbery; el río si viene crecido; el olor a tierra mojada cuando la lluvia es una esperanza de enero; los caballos criollos; las motos importadas y bien grandes; la poesía de Hamlet Lima Quintana; la dulce y patalca algarroba; la Cumparsita; la fiesta de San Gil; un recuerdo de Urundel y la imposible y redonda levedad de tus besos. También me encantan los besos de mis hijos; el ruido que hacen los autos con el pavimento mojado; el canto del quetuví a la mañana; el mate en bombilla sin azúcar; las cartas en sobre que traía el cartero, hasta que un día nunca más volvieron; pasear en bicicleta por los barrios del sur de la ciu...

FURIA Marcianos del micrófono y la banca

Comedor del Hotel de Inmigrantes, Buenos Aires, 1910 Creen saber lo que piensa el pueblo sólo porque lo nombran una y otra vez desde su atril, lejos del barro en que vive el resto Desde las olímpicas alturas de un micrófono hablan de “la gente”, como si fueran seres superiores, extraterrestres tal vez, reyes o princesas de sangre azul. Cualquier cosa que les pregunten, salen con que “la gente de aquí”, “la gente de allá”, “la gente esto”, “la gente estotro”. ¿Quiénes se creen para arrogarse la calidad de intérpretes de “la gente”? Periodistas y políticos, unos y otros, al parecer suponen que tienen una condición distinta, un estado tan sumo que, uf, quién osará tocarles el culo con una caña tacuara, si ni siquiera les alcanza. Usted, que está leyendo esto, es “la gente”. Su vecino es “la gente”. La señora de la otra cuadra es “la gente”. Y así podría nombrarse a todos y cada uno de los que forman parte de esa casta inferior a ellos, supuestamente abyecta y vil, hasta dar la vuelta al m...